Détails subtils © Sophie Brassart

Il était écrit emplacement disponible, l'atmosphère saturée de mièvreries plastiques, de tôles ou de trèfles en fleur, ici et là au bord des trottoirs, dans le fossé d'une attente. La main d 'un mendiant tranchait l'heure, adéquate au soleil. Plus loin, un père souriait à son fils  captif & je sentis cet accord trouer le voile de l'étrange, idéal au-dessus des rues sans visage

Profondeur du silence, le presque rien où tout fait corps Les mots discrétionnaires (pour une éthique de la rareté - de la discrétion dans le continu - dans l'écho qui se termine, après le son) L'harmonie du vent et de l'air retenu en soi, dans l'espace où je renais (je dis je, Physique du poème) à la fois différente et identique à tout ce qui me précède, et tout ce qui m'opère Étendue du regard : par tous les temps le dévasté, le trouble, et le banal Pas une terre d'accidents, qui fait l'objet des conversations, mais la matière de l'invisible, qui nous absorbe Peu d'hommes, mais chacun entre mort et vif avec qui ré-engager nos sensations La volupté du déla(i)ssement! Une mémoire des hautes herbes, un rêve en présence, qui inquiète: un chevreuil, un scarabée, un nuage à exulter du rythme de la plaine, à perte de vue, demeurer à la lecture dans le vide du poème

Ce matin, sur le seuil de la maison aux rosiers froids le papillon libère l'enfant de ma mémoire,   léchant la sueur d’été  au dos des mains indociles.   A travers la grille maquillée de noir, la houle  se love à l'initiale ou bien à la surface de soi,   à recouvrer la trace du frisson qui se dérobe, par degrés, par la langue intimée au vide.   Les pierres du jardin éclairent ce monde possible avec le silence pour seul baptême, comme l'arbuste calciné  qui rejoue son acte vert.

Le vent [est] un passé invisible à l’œil nu.   Quand suffit aujourd'hui, la terrasse rend vacant le mot qui nous incombe, celui qui dessine la lumière des fontaines retenant l'approbation de vivre au rythme ouvert des gerbes d'eau, même violentes.